Латинский Журнал. Художница и Синий Кентавр

— Держись середины! — сказал мне угрюмый Кентавр. — 
Подальше от окон и легких, незакрывающихся дверей.
Иди по дороге, по самому центру, не то какой-нибудь мавр
Словит беспечную птичку. Бойся людей!

Я слушаю. На минуту задумалась о железной клетке.
А что если… с ярким жарким самцом с иссиня-черным отливом,
в старой сквозной каморке... Совьем гибкие ветки
оливы, заселим гнездо звонкой летучестью нотной сетки.

Я слушаю, Кентавр. Слушаюсь я. Знаю.
Петь в замкнутой клети ржавой, ключ от которой утерян,
наскучит скорее, чем плети спине усталой.
Нищета и свобода редко гуляют вместе.

Ни слова, Кентавр. Пусть жарят огнем фламенко
и краски мои, и холст. Мажу белую кожу густой фиолетовой сажей.
Надеваю тюрбан и улыбкой стального стилета —
взглядом-ножом — разрезаю ночную пряжу.

Сердце стучит, я сегодня в ударе, в угаре,
Я сегодня свободна, горяча и спесива, жалят земные страсти.
В черном, душном, прокуренном, музыкой свитом баре
Я танцую кубинский сон с Кентавром вороной синегривой масти.

                октябрь 3, 2014
                елена нижний рейн
                шарлотт, северная каролина