Поэтический хрен

Душа младенца трепетала.
Непобедимое начало его баюкало, играло.
Желтела осень листьями… речками игристыми.
Уходили ноги по чужой дороге.
Фараонова дорога – мысли-картинки…
Сколько же у бога искр лучистых.
Книг уже не надо.
Почему сплошь геи?
Все скульптуры наги, но еще хренеют.

4.10.2014


Рецензии