Сорвались, словно гончих две борзых,
Летим, путей себе не разбирая,
Мы взяли с места так, что ветер стих -
Он нервно курит возле моря у трамвая.
Сквозь бег кричишь:" Мне имя - Лисистрата!
Скорее рифму! Продолжение стиха!"
Я улыбаюсь: "Головой помята,
И с боку бантик. Или... Лучше два?"
Смеёшься, позабыв про резь в боку,
Как следствие от длительности бега...
А ветер? Всё курил на берегу -
И вспоминал про Альфу и Омегу.
Лисистрата - на голову помята!
© Copyright: Мезенцев Андрей, 2014
Свидетельство о публикации №114100402483
Свидетельство о публикации №114100402483
Рецензии