Три пули

                Три для меня отлиты пули
                и с первой в ствол забит патрон,
                я стал мудрей – не потому ли,
                что расшатался жизни трон?

                Всё понимаю: смерть сильнее,
                она осечки не даёт –
                и оттого дышать больнее:
                шваль будней шанс мой предаёт.

                Вот, это – первое раненье, –
                нет, не спасёт бронежилет,
                ведь сто известных в уравненье
                мелком выводит лажа лет.

                Вторым увечьем, может статься, –
                та, кто последнею умрёт
                (надежда – без неё остаться,
                к удачам задом наперёд?).

                Контрольный выстрел – третья рана:
                вдруг ангел взмоет в небеса
                (пацан крылатый – не охрана,
                а так – не трутень, не оса?).

                Дней в золотисто-чёрном пчёлка
                откроет счастья ли Сезам?
                Ударит лет седая чёлка
                по, в слёзы пытанным, глазам…