Опора

            Утро шелковисто и прохладно:
            с летом распрощалось? – Ну, и ладно!
            Осень охрой золотит картину,
            солнце ткёт лучами паутину –

            к ней глаза и души прилипают.
            Гирьки цепи в ходиках клепают,
            да в лесу, над лысиной опушки,
            врут о долголетии кукушки, –

            улыбнёмся, вдруг обману рады:
            слух ласкают длинные тирады
            (трусы, правда, дятлов почитают:
            стука дробь за годики считают).

            Время, в листопаде как в пижаме,
            иссечёт нас ливнями-вожжами,
            не желая слушать гнев протеста, –
            да замесит почвы мокрой теста,

            чтобы, впрок объевшись пирогами,
            силами померяться с врагами –
            с мудрыми песочными часами, –
            те прошепчут: «Сами мы с усами:

            зарываем вечное в песочек…».
            – Стремя лет затенькает в височек
            и вонзятся в сердце мысли шпоры
            типа «нет средь осени опоры…».