Мох колется своей мохнатой сутью,
На нем приятно руки разложить,
Увидеть облака, а голубое небо лучше,
И хоть минуту без войны прожить.
Вблизи потерь я отдыха не знаю,
Сон пять минут, война на полчаса,
на сутки, месяцы, года,
она со мной, я с ней играю,
в орел, орешку, жить, или все зря.
Безумие, мне скажет кто то,
блаженный, отрекайся, вспять,
а я родился на Донбассе,
там черный уголь мерою на рать.
Там уголь на гора, а белое не солнце,
Улыбка, стиснувшая миг,
Покажет зубы всем, и старое оконце,
Прильнет ко всем, и защитит.
Мох колется своей мохнатой сутью
© Copyright: Бабай Яга, 2014
Свидетельство о публикации №114100309506
Свидетельство о публикации №114100309506
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.