Предвидя слов обидную тщету,
Я всё ж из них, как из белья гнилого,
Себе канат спасения плету,
И каждое - ведёт к свободе слово.
Опущенный как в омут в горький мир,
Лелею планы вырваться из плена -
Уж если не в зенит, так хоть в надир,
Но только прочь из тряпки гобелена.
Презрев тюремный клеточный режим,
Змеёй скользнуть в разжатую решётку,
Порхнуть туда, куда мы все бежим,
Нырнуть и всплыть, и обнаружить лодку.
17.07.2014
Побег из История точки
© Copyright: Спящий Поэт, 2014
Свидетельство о публикации №114100307753
Свидетельство о публикации №114100307753
Рецензии