На грани

Всё пропускаю через сердце.
А сколько выдержит оно?
Посыпав раны горьким перцем,
забыть о боли не дано.
Но сыпать сахаром и солью,
эффект не лучше от того.
Всё отдаётся новой болью.
Нерв не пропустит ничего.
Ты говоришь, что мне не стоит
глядеть на ужас и кошмар
идущих по соседству воин,
чтоб не постиг меня удар.
А как, скажи, не видеть слёзы,
не слышать выстрелы и стон?
И здесь шипы, увы, не розы,
и не цветок раскрыл бутон.
Ведь там мои воюют братья,
с  ОБОИХ, вдумайся, сторон.
И тут хотя бы должен знать я,
каких дождались похорон,
чей двор не минет похоронка,
кого уже домой не ждать,
чья овдовела сразу женка,
и чья осиротела мать.
А что до сердца, то сохранность
его на некий долгий срок
была  бы, несомненно, странность.
Над каждым тяготеет рок.
Кому что суждено, получит,
рождённый плавать – не скакун.
Есть парашют на всякий случай,
когда в душ живёт летун.
Мой срок, естественно, настанет
уйти за всеми теми вслед.
Ну а пока иду по грани
надежд, терпения  и лет…