Досада

Мы с тобою чужие.
Я кручу эти мысли.
Мы давно уж другие.
Очень жаль, что так вышло.

В детстве, юности - пара,
неразлучными были.
И секреты и радость
много лет мы делили.

Убегали на пруд мы,
до озноба купались.
Посиневшие губы...
Ну, а мы всё плескались.

А суровой зимою
забирались на крышу.
И в сугроб, что по пояс,
мы сползали чуть слышно.

Беззаботное детство
было нам, как награда.
Никакого кокетства.
Нам хватало лишь взгляда.

Подросли. Повзрослели.
Сели вместе за парту.
Тот студенческий пыл
полыхнул огнём жарким.

Не сидели на месте.
Постоянно в движении.
Влево шаг, вправо шаг.
Иногда, как в сражении.

Ах, Наташка, Наташка!
Мировая девчонка!
И в полях нам ромашки
пели тонко и звонко.

Время шло. Нет, бежало.
Быстро годы летели.
Были счастья минуты,
а порою - метели.

У тебя две дочурки.
У меня сын и дочка.
Но нашлись злые люди.
И поставлена точка.

Я тебя понимаю.
Выбор был в пользу слабых.
Я его принимаю,
Но в душе вот досада.

Сохранив твои письма,
я прочту их спокойно.
И былые события
я с улыбкой припомню.

Я хочу, чтоб как раньше,
у тебя были крылья.
И чтоб не было фальши.
И ты мне позвонила.

Нелегка та дорога,
чтобы снова быть рядом.
Нет у юности прошлого.
Лишь бывает преграда.

август 2014