солнце, которому мы не даем светить

Его понимаю, наверное, только я.
Совсем разучилась нормальные стихи писать, если когда-то вообще умела.





Чем бы дитя не тешилось, да лишь бы не плакало.
Сколько воды с прошлых лет утекло, накапало.
Хватайся за воздух руками голыми,
по запаху ищи старые дороги.

А солнце где, его свет едва освещает лицо,
Которого вблизи уже не увидать,
Это сердце уже осуждено,
Оно отбивало чьё-то имя, чтобы после страдать.

За кирпичной стеной туннель дальний,
Идти босиком долго, но свет не горит,
По краю пальцами на ощупь идешь,
думала долго еще, но зашла в тупик.

Представь себе - тысячи две километров,
Ни света, ни шума, теперь тень - твой дом.
Ты делаешь шаг, надеешься выйти, а в итоге упираешься лбом.

Как, ты стучишь по холодной безжизненной стенке,
подносишь ухо, припадаешь щекой,
Но в этом бессмысленно черном оттенке
Слышишь жалость к себе и ... Покой.

После проделанного пути,
Остаться, лечь, умереть...
Кого-то ждать,
или назад идти?

Сложивши ладони на груди,
Молясь и шепча слова заветные,
Достаешь откуда то изнутри,
Маленькое, но яркое солнце светлое.

Залились белым светом строения стены,
От бога будто,
откуда-то слева увидела молот,
Нанесла удар и - кирпичи снесены.

На каждый меч приходится щит,
Бывало, что трос это тонкая нить,
А мы топором с размаху рубим
Солнце, которому мы не даём светить.