Одинокий мольберт так задумчив и тих,
осень, сердце скрепившая сотней вериг,
Не спешит проливаться багрянцем на холст,
Теребит растревоженно кисти норд-ост.
Изнывавшая истина в складках души
Бьёт горячими нервами, льётся с вершин
Нераскрытыми тайнами.. В рёбрах, левей,
Изболевшесть по осени...хочешь - владей.
Доказательства нет, априори - любовь -
К малолюдности улиц вечерних часов,
К заунывности ветра и каплям дождя,
Грусть смывающим с сердца, беду отводя.
Обожание к рыжести не сокрушить,
Неподвластно рассудку стремление жить,
Притворившись осеннею кистью, дрожать,
Вены выжав в бокал, рисовать, рисовать...
моя осень
© Copyright: Юлия Якубова Лавина, 2014
Свидетельство о публикации №114100200527
Свидетельство о публикации №114100200527
Рецензии
В древней, но не ветхой Греции
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит болдинская осень,
Поэт с бесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 11.09.2021 11:24 • Заявить о нарушении
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит болдинская осень,
Поэт с бесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 11.09.2021 11:24 • Заявить о нарушении