Брежнев

Я стар, я стар,
Я – суперстар.
Я от Андропова устал.
Я нездоров,
Я инвалид.
Я – царь,
Я – Брежнев Леонид.

До Бога тысячи парсек,
А то и более того.
А на одной шестой генсек
Давно – живое божество.

Но то живое божество
Ещё живое существо.
Оно о бренном говорит,
Когда живёт, а не царит.

Царит… Не слишком ли давно!
Такая трудная стезя.
Царям покоя не дано
И помереть, как всем, нельзя.

* * *

Он не был сталинский наперсник,
Себя вождём не назначал.
Надежды маленький оркестрик
В душе восторженно звучал.

Года на путь наверх ухлопав,
Теперь – как в стянутом кольце.
На том конце сидит Андропов
И ждёт доклада о конце.

А он бы рад, да права нету
Покинуть здешние миры
Ни по партийному билету,
Ни по условиям игры.

Куда силёнки подевались?
Он – ишемический больной.
А у того – гемодиализ…
И что же будет со страной?

Вот он и тянет лямку эту
Среди дворцовой мишуры,
Когда нельзя ни сигарету,
Ни ложку паюсной икры,

Которой съедено немало;
Прости, амурская кета,
Лосось да стерлядь из лимана!
Прощайте – печень уж не та.

Одолевают тело хвори,
Болят и сердце, и бока.
И только сумрачные брови
Страшат пока ещё ЦК.

Куда ни кинь – всё пало духом,
Повсюду кризис и застой.
И хвори Лёни – пища слухам
В державе нищей и пустой.

На нём и мир, и оборона
За годом год и день за днём.
Да и партийная корона
Коллегиально – но на нём.

На нём не Суслова калоши,
Унты охотничьи свои.
Да не набьёт он по пороше
Зверья – для круга и семьи.

Мясцо ему организуют,
Ведь он – всё то же божество.
А что с державою связует
Ещё несчастного его?

Пожалуй, только анекдоты
Да хвори, чёрт их подери…
Ах, бедный Лёня, где ты, кто ты?
Не говори, не говори…

* * *

Свой путь бесславный или крестный
Пройдя, добрался до внучат.
Увы, не те уже оркестры
В душе измученной звучат.

Чужое всё и больно очень.
И власти собственной не рад.
Ноябрь. Трибуна. Площадь. Осень.
Последний, траурный, парад.

Страну укроет скоро снегом.
И всяких заговоров без
Живой, не дряхлый Ронни Рейган
Перетряхнёт КПСС.

Как в уравненьи игрек с иксом,
Судьба истории темна.
Не так ли Картер, Форд и Никсон
Свои закрыли времена.

Уже не будет то, что прежде,
Когда на меч ковался щит.
И тот оркестрик той надежды
В ином сознаньи зазвучит,

В ином, на это не похожем,
Сверкая ярче всех корон,
В другом, апрельском дне погожем,
Устав от долгих похорон.

2010