Лажа

      Смотрю на солнце (так, через ресницы),
      пока живой – и это мне не снится:
      там, среди тучек – лысинка-полянка,
      дождя слепого летняя подлянка.

      Курю сигару, нахлобучив шляпу, –
      почти не верю провиденья ляпу,
      что здесь живу – не где-нибудь на Марсе –
      и роль играю в пошлом жизни фарсе.

      Обогащаюсь, получив наводку?
      Куда там! – Нажил горсть монет на водку,
      вонь лихолетья на понюх-закуску,
      дней жидкий чай (вот, даже не вприкуску).

      А что ещё? – В итоге хуже будет:
      бог-старичок и вовсе нас забудет, –
      в ночь улетит, хранитель типа, ангел,
      трубу-медяшку сдаст в утиль архангел,

      вдруг обнаружив недостаток слуха
      у всех у тех, кто слушает в пол-уха
      и гимны, и с небес его сигналы…
      Бедняжка совесть канула в анналы –

      ей позабытой, видимо, пылиться
      да никогда уже не воспалиться:
      при встрече души опускают лица –
      и, верно, долго лажа будет длиться…