Прицел

        Я между лет оврагом и обрывом
        на свет удачи «раскатал губу»,
        душой моей с не пафосным надрывом
        глотая словно аспирин судьбу, –

        она меня оригинально лечит:
        день растирает в сонный порошок
        да ночь иглой бессонницы калечит,
        ввергая мысль в неизгладимый шок

        о том, что мы всего-то раз приходим –
        и в одночасье оно вдаль уйти.
        А есть ли счастье? – Лишь следы находим
        на запылённом жизненном пути,

        где, безоружных, нас бредут когорты
        без медных лат и бронзовых мечей
        под аневризмы зорь брюшной аорты
        и теннис кортов солнечных мячей.

        … Житьё своё тащу как всякий сущий,
        шанс не даруя взвыть жене вдовой, –
        а если вдруг споткнусь – Ты, Всё Несущий,
        сошли меня в огонь передовой.

        Но дай мне ствол – вооружи хоть малым:
        нет, – от врага прицел не отведу,
        там накропавший сердца соком алым:
        «Рай тем не страшен, кто бывал в аду…».