Париж, Монмартр, блистает всё,
И тонкой аромат от ресторанов,
Вкушая лакомства у хитрых галлов,
Влекут гурманов света, к торжеству.
Не слышен им славян разбой,
Тысячелетний враг - родной,
Явился тенью Глеба и Бориса,
И жертвы той войны питает бой.
И проливая кровь за убеждения.
Как скифы на коне, в златой цепи,
Несёмся мы, кровавою вселенной,
И гоним свои души в царство тьмы.
В нас сила есть и разум и стремление,
И похоть хитроумной простоты,
Мы вечные скитальцы возрождения,
Истерзанные ложью добряки.
Скитальци возрождения
© Copyright: Александр Васев, 2014
Свидетельство о публикации №114100210253
Свидетельство о публикации №114100210253
Рецензии