из цикла «стихи Тане»
прощай. и я тебя прощаю.
жаль, что не всё тогда сказал.
я постоянно провожаю
тебя на Киевский вокзал,
во сне туда перелетая,
и там от радости реву,
что не пренебрегла ты, Таня,
последним нашим рандеву.
в окне вагонном стекленея,
ты постоянно там, где сны,
как на трибуне мавзолея
руководители страны,
ладонью в стороны качаешь
мне на прощанье, будто мим,
и постепенно исчезаешь,
как железнодорожный дым.
на обезлюдевшей платформе
вся в чёрном, сделав знак рукой,
дежурная в фашистской форме
опять стоит передо мной
и - как паяльником бандиты -
жжёт сердце мне её глагол:
«идите, гражданин, идите,
ваш поезд только что ушёл».
пылают на столбах плафоны.
тоска и мрак. и в горле ком.
пустое место на платформе
болит и отдаёт дымком
поезд ушёл
© Copyright: Дмитрий Нечаенко, 2014
Свидетельство о публикации №114100108258
Свидетельство о публикации №114100108258
Рецензии