Сколько боли вмещает простое слово. И надежды,нам дарит тетрадный листок. Сколько нас, замерев на подмостках театра,вдруг поникнув,летят в водосток. Сколько в мире фигурок бумажных, что хотели бы стать людьми. И людей в целом мире отважных, души прячущих за дверьми.
Не случайно, на этой планете, собирает веками нас жизнь. Мы уходим всегда на рассвете, хоть отлично тут прижились. Каждый раз почему-то уносим, небольшую часть чьей-то души. Хоть ее мы с собой и не просим, и не скажем "я мертв. не дыши".
Сколько в мире есть разных судеб. Легких,горестных и печальных. Встреч, скандалах - и все при людях. Слез сокрытых, пролитых за чаем.
Все мы - части чего-то великого. Это нечто - оно больше нас. Невесомое,многоликое, ждет, когда же пробьет его час. И ворвется оно в души слабые, и охватит пожаром сердца.
Вспыхнут враз все фигурки бумажные,на глазах у того мудреца.
жалкая философия
© Copyright: Пустая Апрельская Ночь, 2014
Свидетельство о публикации №114100107368
Свидетельство о публикации №114100107368
Рецензии
