К богатырям

Они стрелялись, умирали,
И их поступки просвещали.
Они вставали и кричали,
Богатырями мечтали быть,
Но хладный штык, не давал им говорить.
Они за веру умирали,
За правду шли на эшафот,
Под крики и мятежный гнет.
Нет нет. Красавица не плач,
Герой - он сам себе палач,
Он ходит по острию штыка,
И только толстая рука,
Рука убийцы и творца,
Смахнет его как пешку со стола,
Не будет он кричать, не будет бить,
Таким как он, уж лучше бы не жить.

Что толку? Тьма сильней,
Свеченья звездочки с морей.
А тигр смертен как и все,
И только быть ему в тебе.
Он рвется, режет грудь,
Он умоляет и кричит,
И ты не дай ему уснуть,
И пусть он больше не молчит.

Ты слушай, все его мольбы,
Они и тяжки, и стары,
Они как древний старичок,
В них есть и мудрость и тоска,
В них смелость есть, порой мечта,
О да она не глубока!
В ней нет прочтенья на века.
Но есть мораль, ей место быть,
Богатырем вот кем ты должен слыть.

Героем быть в душе,
Не сжечь себя в поганой лже,
Героем должен быть ты здесь!
Где адской смесью льется спесь,
Где тигр рвется в бой,
И не гони его домой,
И ты дай ему уснуть,
Себя поставь на тяжкий путь.