Холодный дождь, порывы ветра,
Слепых сбивают с ног легко.
А до земли – чуть больше метра,
А к небесам – так далеко…
Наш век по складкам наутюжен,
Не раз уже богов сменил.
А небо – снова видно в луже,
Сквозь решето гнилых перил.
Кто на цепи, а кто-то в клетке,
Кто на свободе сам не свой.
Не просто быть марионеткой
С пришитой к ваге головой.
На трупах модно строить замки,
Писать про счастье и про мир,
Перешагнув морали рамки,
Оставив жизнь на сувенир.
Сувенир
© Copyright: Ворчаков Иван, 2014
Свидетельство о публикации №114100105200
Свидетельство о публикации №114100105200
Рецензии
Порывисто.Смело,Грамотно технически.Потрясающий финал!Все очень понравилось.
Валентина Кускова 20.05.2015 21:31 • Заявить о нарушении
Валентина Кускова 20.05.2015 21:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.