Плакса осень

                Осень плачется мне в жилетку,
                облегчая свои обиды.
                Кем-то сунуто солнце в клетку,
                чтоб на дни не имело виды.

                Пахнет листьями да корою,
                в терпком дождике – шито-крыто?
                Гром у неба – скандал горою:
                прохудилось небес корыто.

                Две недели «починке» длиться?
                Сыро – некуда и деваться.
                Я шепчу хмурым тучам в лица:
                «Хватит, может быть, издеваться?»

                … Непогода душить устанет,
                хваткой вдруг ослабев в ручище, –
                день светило из мглы достанет –
                станет суше в округе, чище.

                Вот, и птицы защебетали,
                разместившись у луж вальяжно,
                ну, да всё это – так, детали…
                – Для меня лишь одно и важно:

                доверяя судьбы визиру,
                верно ль жизни прицел устроил?
                Или жил только для блезиру –
                и струною души не строил?..