Я «где родился – там и…» не сгодился
да под судьбы «опекой» прохудился:
всё, мной рулив из капитанской рубки,
ножами лет мне делала зарубки, –
то не смертельно было – только больно,
лишь унижало, – думалось невольно:
куда ломился, в днях не замечая
дождей пахучих (с ароматом чая),
шумливых ливней, вроде водопадов,
невероятных красок листопадов,
не видя как мироточит берёза
в осенне-жёлтой стадии цирроза?
… А годы ставят на душе пометки, –
в глазах от боли – звёздочки-кометки.
Что жил – что не жил… Правда, – стало важно:
свисают сверху облака отважно –
суют небес больничные бахилы
(с тобой хвораем, доля, – оба хилы.
Врёт «капитанский краб» твоей фуражки:
дворняга я, ты – вроде Чебурашки?
На, выпей водки из солдатской фляжки, –
почешем дружно после розог ляжки
и улыбнёмся вызовам при этом –
спасла меня ты: сделала поэтом…).
Капитанская фуражка
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114093006807
Свидетельство о публикации №114093006807
Рецензии