Изломанные старостью года акростих

И  зломанные старостью года—
З   абытые, как старые калоши,—
Л  ениво уплывают в никуда,
О  бломки жизни превратив в порошу.
М  ензурка дней не выпита до дна,
А  патия ещё не наступила.
Н  аверное, Всевышним мне дана
Н  ебесная живительная сила.
Ы
Й  ом-Кипер отмечаю каждый год,

Ч  истосердечно каясь и прощая.
Е  врейский мирный славлю я народ,
Л  иству прошедших лет перебирая.
Н  а веки вечные легли стихи
О  старости моей, о прежней жизни.
«К  ак хорошо мы плохо жили»*.  И...

Я  не забыл тебя, моя отчизна.

С  тареют вместе с нами зеркала,
Н  о песенка моя ещё не спета
О  Родине, которая была
В  троём пропита на исходе лета.
А  я ещё не вспомнил про склероз.

Б  оюсь, что жизнь из памяти сотрётся.
Р  асхохочусь я без ума до слёз,
О  бворожительно глядЯ на солнце.
Ш  утя, шагну в потусторонний мир,
Е   вреев там увижу, русских, немцев.
Н  а радостях, устрою пышный пир—

В  сех приглашу, включая иноверцев.

М  етался я во сне на челноке,
О  тчаянно сражаясь с бурным морем.
Р  ыдая, вдруг проснулся в гамаке,
Е  два живой, убитый горем.
*Строка Бориса Рыжего