О ней

/баллада/

Ворвался в город вихрем листопад,
Накрыв собой закаты и рассветы,
И все пути, ведущие назад
В любовью не обласканное лето.
Я, с ворохом кленового букета,
Кричу ему: «Какой же ты злодей!
Гоняя стаи диких голубей,
Бьёшь сплином, невзирая на погоду.
Я боли не почувствую сильней –
Душа болит в любое время года!»

«Вот он, негодник, этому и рад», -
Мне шепчет плод смущённого ранета, -
«Послушай, как в руках его звенят
Печали неразменные монеты -
Для драм скупает новые сюжеты,
И прячет их за тайнами теней…»
Любовь моя, как тысяча свечей,
Погасших вдруг под выдохом свободы,
Коснулась одиночества плечей –
Душа болит! (В любое время года).

Смотрите! Ярким пламенем горят
В кострах невинных строки из сонетов…
А что же листья? Требуют наград -
Истлеть в балладах ветреных поэтов.
Листва, порой, заслуживает это
За веру в ложь надуманных речей
Об осени, о снах тоскливых дней,
О той любви - без племени, без рода,
Которая мне скажет: «Не жалей,
Душа болит в любое время года»…

Последний лист, для грусти ты – елей.
Предзимье не окажется щедрей,
Накинув белый саван на природу…
И я услышу в сопоте аллей:
«Душа болит в любое время года».

25.09.14