Компьютер

Тот удивился на компьютер
И рот разинул, как малец:
Спросил за слово "дистрибютор"
- Ответил натовский подлец!

Тут, приосанясь и важнея,
Припоминая, что знакомо,
Спросил его про Фарадея,
А также про законы Ома...

Подлец ответил. "А Кулон?"
Не счесть ответов - миллионы!
И даже предложил купоны
В какой-то авторский салон!

Тогда уж Тот его всерьёз:
"Восьмая партия Вайнштейна?";
"С термодинамикой курьёз
Среди попов" И про Эйнштейна...

Всё знает сплетник, сукин сын!
Все постулаты, теоремы,
А также леммы и дилеммы,
Вдобавок ко всему - триремы
И с ними греческий кувшин!

Веласкеса и Торричелли,
Хэмингуэя с Теккереем,
Растрелли, Мунка, Боттичелли,
И Пастернака с сельдереем -
Всё знает! "Вот же сука!" -
Подумал Тот - "Какая мука
Всё это знать и день и ночь!"
И тут собрался было прочь,
Но расшатавшиеся нервы
Потребовали: "Знает Веру?"

Тот, предвкушая, потирает
От злонамеренности руки
И потихоньку набирает
Фиаско полное для компа...

Представьте, знает! Веру, Люду,
Япошку даже - вот скотина!
Везде бывал, видал, паскуда!
И Тот спросил про Украину...

О! Началось... Как Лора Трамп
Малыш Ис-ва, осыпал матом
Огрел бы, может быть, ухватом,
Но рук-то нет для озорства!

Тогда уж Тот, махнув рукой
На вековечную усталость,
На свой отложенный покой,
На депутатскую отсталость
Всех политологов с утробы
И маркетологов до гроба,
Решил спросить его про Тота
Хоть и тошнило отчего-то.

Йо, мамма Клуни! Тот бледнел,
Рыдал и плакал, дочь Изиды!
Что врал тут натовский пострел,
Какие наносил обиды!
Мол, мелкий этакий божок,
Невзрачное такое что-то...
И дальше уж такое жёг,
Что ни в какие, блин, ворота!

Однако же, в экране этом
Увидел Тот, как наяву,
Что бог не может быть поэтом
И тяжко уронил главу
На верность собственной ладони
Почти, казалось бы, в поклоне.

И думал Тот, что столько знаний
Вместить не может человек,
Но без особенных страданий
Вмещает их НЕчеловек.
А что же боги? Столько зная
За сотни миллионов лет,
С ключами к безднам ада, рая,
Заговорят ли?
                Точно - нет.