Одурев от осенних дождей и банального сплина,
От которого время крошится, как мартовский лёд,
Отыскала спасенье в словах, что податливей глины:
Я стихи сотворю – может, время опять потечёт.
Мастер фразы нанизывать, знаю отличнейше дело,
Ткань стиха создавать – как в колодце воды зачерпнуть.
Не учла, к сожаленью: мертво сотворённое тело –
Что-то важное нужно, чтоб жизнь в Галатею вдохнуть.
Мозг, изъеденный сплином, не знает пощады и воли,
А слова безнадёжно длинны/ чересчур коротки.
…Вот они, онемев от уже неминуемой боли,
Обреченно ложатся в прокрустово ложе строки.
Прокруст
© Copyright: Ирина Кемакова, 2014
Свидетельство о публикации №114093010108
Свидетельство о публикации №114093010108
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.