Снова в ночь

Снова в ночь свечу поэт
       Плавит.
Бог все тот же бытием
       Правит.
Дрожь на высохших устах
       Та же,
Лишь печаль в коротких снах
       Краше.


Кто я есть, чтоб понимать
       Годы,
У реки времен искать
       Броды
И царя не находить
       В царстве,
И бессонницу винить
       В страсти...


Может, мимо мы прошли
       Где-то,
Не доверив снам земли
       Лето.
Сны слагают песню в ночь
       Нотно
Или это только дождь
       В окна.


Где-то там с последним днем
       Марта
Бес сыграет под окном
       В карты,
Боль раздаст без лишних слов
      (Профи),
Я сыграю без тузов,
       Пофиг...


Где-то в небе журавлей
       Клинья
Словно пишут в синей мгле
       Имя,
Снова просятся домой
       В поле
Наслаждаться красотой
       С болью.


Всё у строк, как ни твори,
       Косно.
Улыбаюсь, а внутри
       Слёзно.
Только музы жгут свечу
       Честно,
Лишь поэтам по плечу
       Бездна.


Лишь язычество во мне
       Божье.
Зарекался не писать
       Больше.
Зарекался не любить,
       Дурень,
Изменить себя и зрить
       В корень.


Мысли, словно пьяный сон,
       Тонут.
Я за смыслом, ну а он -
       В омут.
Всё, что понял я, течет
       Плавно,
Только время тут не в счет
       Явно.


Гладит правое плечо
       Жрица,
Видно, жизнь во мне еще
       Длится,
Словно слабый уголек
       Тлеет,
Нежит веру этих строк,
       Млеет.


Лист мечтает о стихах,
       Травит.
Искушенье на губах
       Тает...
Блеск иллюзий на стекле,
       Шторы.
Муз разнеженных во мгле
       Взоры.


И фонарный свет в окно
       Льется,
И вчерашнее вино
       Пьется.
Развесенились глаза,
       Мокнут.
Ночь - лишь лунная слеза
       В окнах.


Как ни мысли, все равно -
       Метко.
Ангел - в двери, бес - в окно, -
       Редко.
Я не плачу, просто жду
       Веры,
Одиночество кладу
       В двери.


А у ночи каждый час
       Поздний,
И какой из них для нас
       Слёзней.
Каждый сон, сколько не спать,
       Рваный...
Спи, моя, тебе вставать
       Рано.


Всё закончится одним
       Словом...
Первый раз пишу таким
       Слогом.
Только звезды смотрят в мрак
       Свыше.
Я не плачу, просто так
       Вышло.


Просто слов устали ждать
       Губы.
Зарекаться не писать
       Глупо, -
Зарекаться не смотреть
       В бездну
И слезою омертветь
       Пресной.


Оставаться лишь твоим
       Просто.
Зарекаться быть живым
       Поздно.
Бред, что выстрадал зимой,
       Про'жит,
Значит, я еще живой,
       Все же.


Спи, моя, пускай тебе
       Снится
Безысходность, что весне
       Мнится.
Мне бы с верой эту ночь
       Справить,
Не пытаясь превозмочь
       Память.


Мне б соврать, что я не знал
       Боли.
Что ж, кому-то там писал,
       Всё ли?..
Ты не муза, ты - мой свет
       В слове,
А муз всегда сюжет
       Вдовий.


Ты пойми, я пережил
       Толки.
Быть собой хватает сил,
       Только
Мне б сорваться за листвой
       С крыши,
Мне бы голос твой родной
       Слышать.


Мне бы сделать без причин
       Глупость.
Мне бы выпасть из рутин
       В лунность.
Мне б костров вечерних дым
       В бронзу.
Мне бы с именем твоим
       К солнцу.


И оно уж с каждым днем
       Выше.
Время канет рваным сном
       В души.
Спи, моя, ты не проспишь
       Толки.
Не печалься, это лишь
       Строки.


Всё у времени листов
       Ночью.
И разорванных стихов
       Клочья
Опадают на твоё
       Фото,
У реки времен искать
       Брода.


Только времени в тебе
       Нету.
Ты - река, а я на дне
       Где-то.
Для тебя, наверно, всё
       Проще,
Вот и получай своё -
       В клочья.


Кто поймет, что мы несли
       К сути...
Если б только знать могли
       Люди,
Сколько тайн у этих свеч
       Сонных,
Сколько музыки у плеч
       Томных...


Сколько холода в зиме
       Стылой.
Сколько радуги в тебе
       Милой,
Сколько правды обо мне
       Грешном...
Сколько прелести в тебе
       Нежной.


 = 2014 =