интернационал - скрипичный концерт

Как жизнь корявые, без оторочек -

о страшном и больном десяток строчек.

__________________________________

Шёл сорок пятый,
близилась весна.
Набухли почки,
и ручьи пробило.
А по горам всё
бухала война.
Совсем некстати
ожеребилась кобыла.
За жеребёнком бегал
весь санбат, ну- те,
которые могли побегать.
Им вслед, ярясь, хрипел
хромой медбрат:
"Оставьте конника, айда
обедать."
В палатке, под двойным
брезентом, лежали трое
раненых вчера.
Бинты всё мокли, мокли,
не давясь рецептом
того, как их меняла медсестра.
Три друга между тем без перерыва,
Смоля махорку, упражнялись языками,
И матом заковыристо, почти игриво,
Как веником, хлестали в бане.
Один сипел: "хохол треклятый..."
Другой в ответ: "а ты- москаль...",
Вдруг дружно и молодцевато:
" А ну-ка,жид, на скрипке вдарь!.."
И, лежа, под небритой бородою
Мостя облупленный свой инструмент,
Вдруг Мойше выдал, да такое,
Что слёзы стал ронять брезент.
Нет, скрипка вовсе не рыдала.
Она как будто бы ожила,
Она такое рассказала,
Что струнами запели жилы.
Смычок стрижом летал по струнам,
Снаряды рваться перестали,
А на соломе в голос грудно
Три друга войны матюкали...