ч. т. д

А то я не знаю, что он у меня пройдет!
И притчу про Соломона мне не трави.
Я этому дал, сломавшись, свободный ход -
Но только не звание, мать ее так, "любви".

Какая любовь? Эти сказки оставь чужим,
А я - слишком свой, чтобы врать мне. Я слеп от слез,
Я им до зубовного скрежета одержим -
И даже никто не поверит, что я всерьез!

Обычное утро, царапины на виске,
Саднит под ногтями стенной штукатурки след...
Когда это было? И... что у меня в руке?
Ямщик, поворачивай к черту, дороги нет!

Зрачки рефлекторно сужаются: не влезай,
Убьет! Бойся, верь, только не проси.
Паси моих демонов где-нибудь на глазах,
Но Боже тебя упаси придавать мне сил -

Я ж к черту взорву этот мир! Я нажму "Delete"!
Дошедший до ручки не знает святого дня.
Да, рано ли, поздно - он все-таки отболит -
Совсем ничего не останется у меня.

Сквозь сердце, застрявшее в горле, не прут слова.
Беседы твои по душам - это не ко мне.
Не надо, мол, "даже на камне растет трава" -
Ты молод и глуп, и не видел таких камней.

Здесь только и остается, что юморить:
Нажим - не спасает. По шёрстке - не мой режим.
Миров натворить - даже проще, чем говорить.
И что мы имеем в итоге?
Я - одержим.