Простите, я живу

 


Простите, я живу в своих стихах,
 Пытаясь написать хоть пару строчек.
 Мой вечный спутник, поиск рифм и страх,
 И мысль, что заплутала, между точек...

Ищу сравнения и слушаю листву,
Я ветра песню, положу на ноты.
Я мыслю, думаю, живу
Вопрос извечный, пишешь? Кто ты?

Я странник, что бредёт меж строф,
С сумОю слов, истрепанной в дороге.
Я вечный путник путанных дорог
В пути подбросят, не кареты, дроги.

Кареты, только для судьбы слепцов,
Ведь там зашторенные окна.
Не для меня, уют и быт дворцов,
Что запорошены, всё пылью блеклой.

Мой мир, средь зелени дубрав,
Среди ветров и осени дождливой.
Вопрос извечный, кто же в жизни прав
Старик мудрец иль юноша строптивый.

Мне все равно, что скажут обо мне,
Что выбьют, в камне придорожном.
«Он жил, не покорясь судьбе
Стихи как меч, в давно истертых ножнах».

Истерты ножны, только сталь блестела,
Когда слова из сумы доставал.
И стонет, ложью раненое, тело,
Когда по жизни я брести устал.

Простите, я живу в своих стихах,
 Пытаясь написать хоть пару строчек.
 Мой вечный спутник, поиск рифм и страх,
 И мысль, что заплутала, между точек...