54 гц

не хватит букв, запятых, двоеточий, точек,
чтобы суметь нанести на лист состояние.
и стихи становятся слабыми, да и сам он слабее и тоньше.
так что просто однажды, осядет сплоченным комочком чего- то богряного, на перила подъезда.
я хотел дышать.
хватал воздух ртом, словно выброшенный на берег речной малек,
не догадывающийся, что воздух смертелен.
сколько нужно еще написать стихов, сколько нужно вынести и суметь,
чтобы услышать, что все это было напрасной тратой листов и боли?
даже, если день похорон озаглавят днем дорогого вина,
не важно, полусладкого или сухого,
с горла хлестая или в бокалах.
на канале BBC был показан репортаж о ките,
я не так часто смотрел репортажи, но в тот месяц для меня не было занятия интереснее.
этот кит,темно- серый, как асфальт под ногами,
выдавал свои удушающие песни на высоте 54 гц.
киты, обычные киты, которые проплывают, как большие, безмолвные здания в океане,
выдают их на частоте от 12 до 25 гц.
и даже, если киту нужна помощь, даже если киту нужна стая,
даже если киту кто- то нужен в этом пустом и отвратительном океане, в этой гуще- воде- доме, кто- то из этих "зданий",

киты умеют привязываться и ждать целую жизнь, если потребуется?
я молчал о слове
люблю.

его просто никто не слышит.
никто из китов.

они напишут мне
- твои стихи стали сущим дерьмом.
и я соглашусь.
но никто не услышит.