Эта осень совсем не идет для попсы.
Она - муза для роковых треков и битов,
Она - исповедь тех, кто по стеклам босым
Хулиганом бродил между стен и лимитов.
Это небо зашторилось тканью дождей,
Чтобы не разглядеть дыры язв ошалелых
На покровах земли, что руками людей
Разрастаются влет, никого не жалея.
Эти листья желтят, прикрывая багровый
Окровавленный след беглецов - волчьих дней,
Стаей бросивших дом, но не выбравших новый,
Схоронив тех, кто слаб, в забытья толщине.
Это снова «вчера» завывает сквозь полночь
И манит за собой: «Завтра» брось и беги!
Все равно же никто не успеет на помощь
В нужный - даже отчаянный - миг приползти!»
Но зачем тебе кто-то, не жди и не сетуй,
Сколько б верст ни прошел, за плечами ярмо
Не становится легче, каких бы соседей
Время ветром попутным в жизнь не принесло.
Мысли в непопсовую осень
© Copyright: Алина Вороневич, 2014
Свидетельство о публикации №114092900484
Свидетельство о публикации №114092900484
Рецензии