Граненый хлеб, как стакан, что под ним.
Слеза марает не щеку, а бумагу вдруг.
Мы пишем: "Помним, любим, скорбим",
письмо отправляя в Елабугу.
И растекается по листам не тушь, но
ее почерк четкий, каллиграфический.
Сегодня и в поле чистом так душно -
ее не хватает нам катастрофически.
Ее имя - забвение, имя - восемь букв,
ее имя - росчерк экстрасенсорный,
ее имя - дыхание, что носит дух,
летающий там, где духу угодно.
Ее имя - Цветаева; всеобъемлет ее
и трагика, и чувство и искушение.
Ее имя - стобронзовое литье
без права на переношение.
Ее имя - восемь букв
© Copyright: Мален Ковски, 2014
Свидетельство о публикации №114092904461
Свидетельство о публикации №114092904461
Рецензии
