Не прощаю себя

Ну, что ты задержался у порога?
Опять из-за стихов всю ночь не спал?
Какой я рецензент, побойся Бога!
Садись, посмотрим, что ты написал.

Про кровь в твоём простреленном берете,
Про сердце, что отчаянно стучит,
Одна граната, а патронов нету,
И рация, будь проклята, молчит.

Как кореш твой по-глупому открылся,
И «духа» угораздило попасть.
О том, что как ребёнок заслонился
Рукою Витька, прежде чем упасть.

Ты нервом крепче, да и не салага,
Быть в переделках многих довелось,
Отдал ему последнее из фляги,
Перевязал, подумал – обошлось.

О том, как ты молился голым скалам,
Где ни черта живого не растёт,
Как смерть тебя вынюхивала шакалом,
На миг её обставил вертолёт.

Про госпиталь, в котором подлечили –
Неладно что-то было с головой.
А Виктора посмертно наградили…
Эх, лучше б без награды, но живой.

Я в критике не спец, но где же форма?
Послушай, право, лучше не пиши.
Душа само собой, но есть же нормы,
А нормы не зависят от души.

Прости, что я лишил тебя иллюзий.
Дам на прощанье маленький совет:
Ты ночью не кимаришь от контузий,
Другой причины для бессонниц нет.

Ушёл, не хлопнув, но и не ответив.
Я не мальчишка, мне пора бы знать –
Бывают всё же случаи на свете,
В которых в тыщу раз честней солгать.