Простудилась наша осень

Простудилась наша Осень,
расчихалась, потекла
и у Лета слёзно просит:
- Одолжи чуть-чуть тепла.

Ах! На что это похоже?
Небо, словно, решето.
Мне бы толстые галоши
да укутаться в пальто.

Вместо солнышка навстречу
рвётся изморось в полёт.
Эх бы, чаю да на печку,
где тепло и дождь не льёт.

Я хочу с листвой кружиться,
с ветром в прятки поиграть
и с улыбкой видеть лица...
Ой, а-апчхи, а-апчхи опять.

В письмах Лето шлёт правдиво:
«В гости ты меня не жди.
Отдыхаю на Мальдивах,
на другом боку Земли».

Из Лапландии без спроса
вдруг откликнулась Зима:
- Не горюй, подружка Осень,
я приду к тебе сама.

Вот тогда мы спозаранку
соберём до кучи всех
и покатимся на санках
под весёлый детский смех.

Осень плакалась недолго
(толку время-то терять),
звонкой радости вдогонку
разрумянилась опять.

Из-за туч достала краски
и, раскрасив в яркий цвет
на холсте леса и парки,
подписала: «Всем привет!»