За стенкой спят цветы грибного лета,
В живой траве блуждают светляки.
Под головою спящего поэта,
Как книжный том, лежит ладонь руки.
Стучит теплом затёкшая десница,
Над ложем - ночи распростёрта пасть.
И львы и тигры начинают сниться
Тому, кто снам себя отдал во власть.
И снова львы. Их всё же слишком много,
Они едят не только антилоп.
Бежим в подъезд, он пахнет как берлога,
А ход в подвал ведёт туда, где гроб.
Не говори, что смерть приятней плена,
Не делай слишком умные глаза.
Вот ты молчишь. А я: "Какого хрена?
Боишься что ли? Лучше бы сказал".
10.07.2014
Львы и тигры из История точки
© Copyright: Спящий Поэт, 2014
Свидетельство о публикации №114092903955
Свидетельство о публикации №114092903955
Рецензии