Когда не пишутся сонеты...

                Семь поэтических томов
                в стране выходит ежесуточно.
                А я друзей и городов
                бегу, как бешеная сука,

                Я — в кризисе. Душа нема.
                «Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
                А у меня —
                ни дней, ни строчек…
                А. Вознесенский:  «Не пишется.»



Когда не пишутся сонеты,  строк парус тряпкою повис  и ни ответа, ни привета,  твой ангел  вновь словил каприз… когда любой момент – похмелье,  работа каторгой гнетёт   и сплин безрадостною тенью  приклеен сутки напролёт;  отрезанный  от  света  мира  зациклен в  сумрачном кольце,  фальшиво-вежливая мина   примёрзла маской на лице…  когда не  радостны восходы  и новый день – лишь новый враг,  а мозг, депрессии в угоду, твердит: вся жизнь твоя – косяк...

Вернётся ангел твой заблудший,
Взмахнёт серебряным крылом
И, в деградации тонувший,
Рванёшься к небу журавлём.

Реанимируется сердце
И звуки чёткие стихов
Рассыплются весёлым скерцо
По звонкой высоте мостов!