Коктебель

                ***

                На юге
 
               Веранду плющ обвил и виноград...
               Полуденное солнце бродит возле...
               Хозяйка варит борщ и слушает цикад
               И мир весь разделён на «До» и «После».

               Но до и после Слова было лень
               Событья поручать минутам - сводням
               Над узкой улочкою царствует плетень
               Ест борщ Господь - и это всё сегодня...

               Он бреется в тазу и в зеркало глядит:
               Там блики света, листья, капля мыла...
               За тыном - улица, идёт Господь - сердит
               на пыль, дорогу - всё когда-то было...

               Нет смысла доверять судьбы карандашу
               или резцу, когда вот так, сквозь зеркало, без спросу
               Проходит днём Господь, и у Него не спросишь:
               К лицу садам октябрь и август ли к лицу?

               И лень в садах, где тыквы как князья,
               Застыли, мир шафраном удивляя,
               Террасы к морю, пыльных улиц стая,
               Которыми Ему идти нельзя.

               А море затерялось вдалеке -
               За копьями, за чёрточками пиний:
               Панамы, шлемы стражников и синий
               лишь маленький кусочек в кулаке...
                1989
               
                ***



                Карадаг

               Где кончается посёлок -
               Начинается гора
               Мимо кладбища просёлок,
               Черносливы у двора...

               Бродят куры по иссохшей
               В порах-трещинах земле,
               Спит ковыль в степи оглохшей
               В знойной и косматой мгле.

               Во дворах стирают, варят,
               С крыш змеится виноград
               Осень по местам расставит,
               Кто был прав, кто виноват

               Осень выметет приезжих,
               Словно с пляжей чешую
               И окажется прилежней
               отпускных "люблю-люблю" -

               Трезвость будней,
               Дух полыни,
               Дым, летящий в вечера
               Сверху вниз с лицом пустыни
               Глянет чёрная гора...
                1996
               
                ***

               

                Забытье

               Ленивый полдень
               Красное вино
               И мякоть слив на мазаной веранде...

               Лежать, застыв,
               Укрывшись от всего
               И слышать запах роз в далёкой Ореанде
               иль Феодосии –
               Что, в общем, всё равно...

               Здесь петухи кричат весь день-деньской в жару
               Кружатся мухи, одурев от зноя
               И ночью снится смерть от сна и перепоя,
               Но, встав с утра, не помнишь ничего...

               Здесь красный перец маленьким царьком
               Свисает с потолка в объятьях винограда
               И память шевельнётся лишь зверьком,
               Когда с закатных гор ползёт прохлада...

                ***

               

               Холмы, предгорья,
               Ветер побережья,
               Шуршанье гальки,
               Пыль дорог, полынь-
               Всё это Коктебель...

               И кроме этого, конечно, Карадаг
               И Дом Поэта, рядом с коим
               шашлычный дым в сезон,
               толпа деляг, пижонов
               и прочих отдыхающих, но всё же...

               О, Киммерии тёмная страна!
               Сколь многие уже твердили это имя ...

               Оно всё то же - древнее, глухое,
               Забывшее след гуннов и хазар,
               Оно забудет также шорты, шляпы
               Всю пляжную труху: стекло и жесть
               засыплет время новым слоем гальки...

               ПРИДЕТ ВОЛНА,
               ПРИДУТ ПЕСОК И ДОЖДЬ
               ГОРА ПРОСЫПЕТ КАМНИ,
               НЕБО - ЗВЕЗДЫ
               ОСТАНУТСЯ ХОЛМЫ, ПОЛЫНЬ И ПОДОРОЖНИК
               И ПРОПЛЫВЕТ УЛИСС ВДОЛЬ ТЁМНЫХ БЕРЕГОВ.

       

                ***

               
                Равновесие

               Когда струят цикады звон,
               И ветер треплет подорожник,
               Выходит время на балкон
               И молча ставит свой треножник.

               И перебрав одно с другим:
               Семь красок, холст, три вечных кисти,
               Оно выводит словно дым -
               Наши походки, лица, мысли...

               Как знойный пар, полуденный мираж -
               Шаги, обрывки разговоров,
               И мальчик, проходящий через пляж,
               В углу холста выходит коридором,
               которым возвращенья нет...

               И всё же где-то, в трещинах холста
               Есть пятна, где не властно время;
               Где не достала кисть
               И красок немота – есть всадник, позабывший слово "стремя"...

               Конь ускакал...
               Застыло всё на миг:
                Тень на стене,
                Часы,
                Копьё в полёте
               И полдень отражается в стекле -
               прохожим в полуобороте -

               Светловолосым, смуглым, золотым,
               Спокойно заглянувшим в наши лица...
               Так в солнечных лучах вдруг вспыхивает дым
               И кажутся нелепыми границы.
               
                1996
               
                ***