Когда надоедим мы Богу,
Какой исход Он предпочтет?
Махнет рукой – мол, и побоку?
Или с лица Земли сотрет?
От одиночества нас создал.
Надежд не оправдали мы.
Всё апеллируем мы к звездам
И рвемся в руки к Князю Тьмы.
Созданием разочарован
Безмозглым должен быть уже.
Но свыше шанс опять дарован.
А мы всё в том же вираже…
***
© Copyright: Анна Литцен, 2014
Свидетельство о публикации №114092910548
Свидетельство о публикации №114092910548
Рецензии