В этой жизни разбираясь слабо...

В этой жиз­ни раз­би­ра­ясь сла­бо,

из Моск­вы в де­рев­ню убе­жишь,

а в де­рев­не той не то что ба­бу –

днём с ог­нём ов­цу не за­ка­д­ришь…

В су­мер­ках по­скри­пы­ва­ют сту­пе­ни,

каж­дый шо­рох слы­шен за вер­сту,

как и пе­нье со­ло­вья в ку­с­ту,

в стра­ст­ных де­б­рях

вру­бе­лев­ской си­ре­ни.

Веч­ная де­рев­ня под­мо­с­ков­ная

и глу­хая, и по­лу­го­лод­ная…

Све­жий воз­дух, ну а ску­ка рвот­ная,

ни со­бак, ни ко­шек… ни рож­на…

ну а что ка­са­ет­ся эро­ти­ки –

лишь си­я­ет в вы­ши­не лу­на;

но за­то хоть от­бав­ляй люб­ви –

та­щат­ся но­ча­ми со­ло­вьи.

Ожи­ва­ет пти­чья раз­но­го­ло­си­ца,

на­до за­ме­реть и не ды­шать:

дро­бью со­ло­вь­и­ною раз­но­сит­ся,

да­ле­ко от­чёт­ли­во слы­хать.

Слы­шен свист и со­ло­вья-раз­бой­ни­ка –

это ве­т­рю­ган за­упо­кой­ный…

И при­ро­ды шё­пот изо всех уг­лов

на­пол­ня­ет воз­дух до кра­ёв.

В сто­ро­ны бро­са­ешь взгля­ды ди­кие,

в двух ша­гах не раз­гля­деть ни зги,

всё в хо­лод­ном бле­с­ке лун­ных бли­ков –

и ли­цо, и мыс­ли, и моз­ги…

На­гло­та­ешь­ся и воз­ду­ха, и во­до­вки

под ша­ш­лык и эту бла­го­дать…

Жаль, по­драть­ся в це­лом в око­лот­ке

не с кем, да­же про­сто не­ко­го по­слать...