Поэты

 Боль разума рождает поэтов
 где-то рядом: во дворах, в переулках…

 И кажутся поддельными (кому?)
 их улыбающиеся глаза.

 По асфальту, по прибрежным тропам
 ветер катает комочки бумаги.

 Почерк выцветший (совсем-совсем),
 незнакомый и неживой…

 А лица уже загорели,
 наполнились запахом света.

 Лишь мимика напоминает всем,
 что приспосабливаться к боли – смерть.

 С каждым вечером, с каждым дождём
 всё заметней становится эта боль.


Рецензии