Пускай не нов, пускай не свят,
Но суть не в этом, в самом деле,
А в том, что я семь дней подряд
Сияю дырами на теле,
И вечных три моих сестры
Приветливы, но все ж остры
Их яркими речами.
Они умны, а, я - дурак.
Все у меня совсем не так
Не с жизнью, не с плечами.
Какие плечи? Ах, Отец,
Мне шестьдесят и я простужен,
И если близок мой конец, -
Подай вина на светлый ужин.
Но если мой конец далек,
Пусть я не буду одинок,
Пускай мне солнце светит.
Огонь и ветер - вот мой туз.
Пошли мне, Отче, юных муз,
Прекраснейших на свете.
Пускай не нов, пускай не свят...
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2014
Свидетельство о публикации №114092808647
Свидетельство о публикации №114092808647
Рецензии