Торопливой рукою, начертаны строки...

Торопливой рукою, небрежно начертаны строки,
Вкось и вкривь — буквы пляшут и слов не понять.
Не поймут, что сказать им хотел я, потомки,
Не поймут, что хотел я стихом передать.

Слов негромких узор, незатейлив — не бросок,
Оборотов изящных и яркости, в нём не сыскать.
Простота в нём — сродни красе русских берёзок,
В нём мелодия песен, что пела мне мать.

В нём, степей сердцу милых, раздолье,
Удаль наших, восточных и буйных ветров.
Настроение праздника с шумом застолья,
И душевность, идущих из сердца, простых, тёплых слов.

В нём частичка меня — та, что лучшая, та что от Бога.
Казаков Забайкальских старинного Рода, в ней память живёт.
Его гордость, терпение, Честь, чувство Долга,
Его лихость, упорство и мыслей полёт.

Торопливой рукою, небрежно начертаны строки,
Я боюсь не успеть дописать и прошу Бога, время мне дать.
А Он смотрит, мне в душу со старой иконки,
И во взгляде печальном, прощение и Благодать....
  Марковцев Ю.