Набор каракуль

                Завыть бы надо – не выходит:
                котом денёк по кругу ходит,
                не цепуру влачит, учёный, –
                судьбу мою, котяра чёрный.

                Светлее мне, по правде, ночи:
                глаза преображаю в очи –
                и вижу то, что днём укрыто:
                старухи ветхое корыто,

                слезу Премудрой Василисы,
                злой бога взгляд из-за кулисы
                на несуразность пошлой пьесы,
                где мы актёрствуем как бесы:

                живём, Иваны, дураками
                (мозгами редко – всё руками),
                грешим не каясь, пьём икая –
                мол, «жизнь досталась никакая…»

                – А ведь другой-то и не будет!
                Господь спектакля не забудет –
                и Пётр не впустит в рай-усладу,
                раз нам с собою нету сладу.

                … Мир – он устроен всяко-разно.
                Да только наше – безобразно.
                Эх, почерк – лишь набор каракуль,
                под облаков седой каракуль…