Художник

Я шла одна излюбленной дорогой,
А дождь шагал неслышно, по пятам.
И осень вовсе не казалась строгой,
Со мной блуждая по грибным местам…

Вдыхая аромат багряных клёнов
И терпкий запах мокрых тополей,
Я шла по лесу, счастливо-влюблённой,
Меж двух кленово-липовых аллей.

Но кто там, впереди? Остановиться
Меня заставил чей-то силуэт:
Ко мне спиной стоял печальный рыцарь,
В задумчивости глядя на мольберт…

Катились капли бисером на плечи.
Мы мокли в этой тишине вдвоём.
Он явно размышлял о чем-то вечном.
А может быть о личном, о своём…

О чём же ты задумался, художник,
Рисуя свой сентябрьский пейзаж?
И виксатин натянут на треножник,
И красочен осенний антураж...

О том, что всё циклично в этом мире?
О той, что, уходя, сожгла мосты?..
Ведь в живописи, так же, как и в лире,
Основы непреложны и просты:

Ты, глядя в небо,  ищешь там ответы.
И в этот миг ты сам предельно чист…
Художнику нельзя не быть поэтом,
Печаль и радость вынося на лист.

…Но дрогнула, качнулась ветка клёна.
Как Павлова стройна, и босиком,
К тебе шагнула девушка в зелёном,
С кленовым берендеевым венком.

А ты, спустя мгновенье, осторожно
Поднёс к мольберту острый карандаш…
Боясь душевной пустоты, художник
Портретом девы заменил пейзаж.

Вам осень вальс-бостон играла трубно,
Пуская «вертолётики» с небес…
Художник… Даже если будет трудно.
Прошу, не возвращайся в этот лес.

27.09.14