Я позабыл значенья слов,
и запах мной любимых женщин.
И чёрный мрак вселенских трещин,
сквозит уже из редких снов.
Мои досада и печаль,
меня всё реже навещают.
Сторожевые псы не лают.
Звенит отчаянно хрусталь.
И вся фамильная посуда,
пошла курантами на бой.
И я живу одной тобой,
такая редкая простуда.
Ответь, за что мне и откуда,
такая ноющая боль.
К Насте Цветаевой. Сонет 3
© Copyright: Дмитрий Лонский, 2014
Свидетельство о публикации №114092801110
Свидетельство о публикации №114092801110
Рецензии