С младенчества бодримые ненастьем...

С младенчества бодримые ненастьем,
В семейной жизни, быта череде
Мы, вырастая, жаждем, ищем счастья
В придуманном собою мире, идем к своей мечте.

Мечта, она как женщина прекрасная,
Струится в тени роз, сквозь россыпь облаков,
Своим теплом, надежной радостью
                и непосредственностью ясной
Избранницу являет милость Божья
                и плод несет ожиданный любовь.
Когда же дом, как чаша полный, мирный,
Искрится детской радостью и звоном голосов,
Мы понимаем, что это только получасть,
                и, новыми мечтами уносимы,
Предпочитаем новых книг страницы отворять засов.

И, отворяя новые страницы,
Рискуем книгу начатую вечно потерять.
И меркнут звезды вечером и лица,
И угасает костер доверья, меркнет уголь счастья.
Тьмы подступает рать.

Но новой жизни шансы так ничтожны,
Как ее надобность ушедшему от грез.
И пыльно хлопает обложкой книга жизни чуждой,
И обрываются истлевшие канаты,
И мчится вниз непослуживший мост.

Ударившись о землю, в кровь истерши руки,
Сквозь клубы пыли силясь голову поднять,
Мы понимаем, только Боже нам поможет,
Взирающий за миллиардами без скуки.
Он милосерден бесконечно,
Но только к тем, кто сможет ошибок муки стерпеть,
                перебороть и осознать.

При этом Бог всегда дает надежду,
Наполнив сердце лицами детей, любимой
                и дома одинокой теплотой.
Усталый ангел встанет рядом, и зажурчит, как прежде,
Ручей знакомой жизни, сливаясь через время
                с мечтой-рекой.

04.06.2011