Зря ты с прогнозами спорила
Неба осеннего синь…
Я, человек-история,
Жизни своей Арлекин...
Плачут знакомыми скрипками
Двери в подъездах домов,
Листья у лип стали липкими
Падая вниз без зонтов…
Грусть сумасшедшая нервная
Ветром пронзает пальто,
Я, ненавидим наверное
Осенью поздней за то,
Что я такой несговорчивый -
Верить прогнозам не стал!
Осень – не знает про творчество
И про пустой пьедестал…
Выйду на встречную полосу,
Брошу кашне на асфальт
И тихо простуженным голосом
Буду поэмы читать...
Зря ты со мною поспорила,
Осень печальная – сгинь!
Ведь я, человек-история,
Жизни своей господин…
Человек-история...
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2014
Свидетельство о публикации №114092708794
Свидетельство о публикации №114092708794
Рецензии