И держится температура
В районе тридцати семи,
И муза тут отнюдь не Шура,
И музыка отнюдь не ми...
Но соль, и взяли кровь на сахар,
И рядом Оля прилегла,
И муза, словно баба-сваха,-
Прядинкой тонкой у чела...
Обнимемся, моя родная...
Кто знает: сколько дней и лет
Глядеть осталось, не зевая,
На милых глаз тепло и свет...
Сегодня лирик я душою,
Сегодня я, опять в строю,
Пишу, чего уже не скрою,
Чего уже не утаю...
Люблю Тебя весенним маем,
Люблю Тебя в осенний хлад...
Когда умрём, тогда узнаем,-
Кто в этих чувствах виноват...
И держится температура...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2014
Свидетельство о публикации №114092705913
Свидетельство о публикации №114092705913
Рецензии