Распустивши пышный малахит,
Ты стоишь, склонившийся над миром,
Окружённый шёпотом счастливым.
Что бормочешь ты, о пожилой пиит?
Жизни плод ты мечешь в твердь земную.
У плодов тех разная судьба:
Что-то съест безвременно свинья,
Что-то встретит бытность вековую.
Радостно взирают на тебя.
И, порой, воздвеши к небу руки,
Кто-то тихо вторит твои звуки,
Ну а кто-то гладит обух топора...
Дуб
© Copyright: Ростислав Парцевский, 2014
Свидетельство о публикации №114092700584
Свидетельство о публикации №114092700584
Рецензии