Поэт и проститутка

Пришла к поэту проститутка,
Как вдохновение,однажды
В коротком платье, длинной куртке,
Слова теперь уже не важны.

Она была в его мечтах,
Хотел к ней сильно прикоснуться,
И часто видел в своих снах,
Желал в постели с ней проснуться.

И вот она к нему явилась,
Пожар в душе его горит,
С поэтом нежностью делилась,
В душе лишь ощущает калорит.

Сорвал с нее он всю одежду
И жадно впился он в нее,
И смог почувствовать надежду,
Что наконец нашел свое.

В момент прекрасных тел вибраций
 Они испытывали наслаждение,
И нет значенья, каких нации,
Казалось это наваждением

И ночь прошла, она ушла,
А он писал стихи о ней,
И образ  виден в зеркалах,
Её любил он все сильней.

Искал её по бездорожью,
Хотел с ней узами связаться,
Смотрел на всех он с дикой дрожью,
Он с нею был, а не казался.

У бабочек одна лишь участь:
Продавать за деньги тело,
Любить душою не научишь,
Внутри давно все опустело.

Всю жизнь поэт сидел, бросал окурки,
И мысли были все о ней,
Об этой милой проститутке,
С которой жизнь была милей...